lunes, 20 de junio de 2016

Aire.


Y coger la carretera bonita en lugar de la corta.
Amapolas.
Trigo.
Un río del que nadie se acuerda.
Líneas blancas borrosas en la carretera.
Ser el fotógrafo del que solo se conoce la fotografía.
O simplemente ser.
Cantar a pleno pulmón.
Las ventanas bajadas, el aire en la cara.
Labios secos y agrietados.
Ganas de contar pero no ser contado.
Miedo.
Muchos sentimientos.
Ninguno es mutuo.
Ha llegado a su destino.

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